Será
Muchos engendraremos
manuscritos opacos;
borradores, basura
pudriéndonos el paño.
Millones cargaremos
millonésimas partes
de la tinta barrosa
que borbollea en las calles.
Historias nauseabundas,
poesías pestilentes,
enmohecidas todas
desde sus propias fuentes.
Intentos de sentido,
bosquejos de tibieza,
inconclusos aullidos,
abortos de impotencia.
Hemorragias resecas
en coágulos de lastre.
Convulsiones histéricas
a la vista de nadie.
Pero, hija de la escoria
de patéticas fuerzas
de culos en las sillas
y lágrima en la mesa,
un día sin milagro
o una noche desierta,
revelando a su madre
el fruto de la pena,
nacerá una palabra,
y otra, y otra, cubiertas
por un canto de pueblo.
Y será la esperanza,
sus manos y sus tetas,
acariciando sienes,
amamantando letras;
será el grito viscoso
del sudor del obrero;
la tiza que alimente
ensueño de maestros.
Será un beso de niño
en las almas abiertas;
será el éxtasis mismo
de todos los poetas.
Abismo de martirios.
Amor en otra lengua.
Inicio y estallido
de una nueva belleza.
Gerardo Pássera
Mar del Plata
AGENCIA DE COMUNICACIÓN RODOLFO WALSH
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